En la Habitación Propia del miércoles 19 de marzo
de 2014, recordamos qué eran los sustantivos concretos (aquellos que
percibimos a través de los sentidos) y los sustantivos abstractos
(conceptos inmateriales). Del esfuerzo colectivo de todos los tertulianos
salieron dos listas con ejemplos de ambas categorías. Cada tertuliano escogió
un sustantivo de cada lista y formuló una frase. El reto, para la
siguiente sesión, consistió en escribir un pequeño texto, relato, poema etc.
que comenzara con la frase formulada.
(Zapatos + Valentía)
Mediremos nuestra valentía
con la intensidad con la que ataremos los cordones
de nuestros zapatos.
Porque nunca ha sido fácil poner distancia.
Y menos si la distancia es de mí,
hasta ti
O de ti,
hasta mí,
Da igual.
Pensemos por una vez con los pies.
Sin dejar huellas que hagan sospechar
sobre nuestro abandono.
Yo no he conocido mayor valentía
que la de tus párpados cerrados.
O la de mi equilibrio suspendido
confiando en tu abrazo.
Después de la última,
O penúltima,
(re)caída.
Pero, ¿sabes?
valentía también puede ser un gracias
pronunciado directamente a los ojos.
Hay quién tiene miedo a las palabras que
rozan más que el propio tacto.
A que les pises en mitad de un tango.
Miedo al vacío,
al grito de su soledad cualquier domingo.
Temor a los monstruos en el armario,
temor al castillo en Transilvania
A que no contestes porque…
A que me faltes justo cuando…
A que fuiste sólo entonces…
Temor a las respuestas de la bola de cristal.
Aunque en la vida real todos tenemos miedo,
que no se os llenen
las bocas de reproches.
Nuria López Bernal
(Burbuja + empatía)
Tu habitación
Tu burbuja no me suscita empatía.
Antes quisiera pincharla con los labios
Pero no puedo.
Así que me introduzco como un parásito
Y me siento en tu silla
Y te miro a los ojos
Varias veces
Hasta que me besas en la boca,
dos.
La primera más breve que la segunda
Y esta última para siempre y nunca más,
condenándonos.
Tu habitación,
que nunca será la mía,
territorio prohibido
conquistado con la destrucción y la muerte
de una amistad,
despide un olor conocido
y me despide a mí.
Laura Cano
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